Как красиво умирал месяц!..

Тягучее безделье с ароматом свежескошенной полыни. Разнотравное вино, льющееся из колючего стога. Лепестки полевых трав с горячим запахом солнца. Дни, стыдливо улыбающиеся под золотистым покрывалом рассвета; она готовы стелить постель для Осени, с мягкими шуршащими охапками листьев-подушек и хрустящими простынями первого вкусного снега. Нежиться бы до самой первой весны в той постели, заливая в толстостенной…