Мгновенная мысль.

В моей крови весело пузырится искристое Время, и случись мне порезаться – секунды вытекают из меня, легонько пощипывая кожу.   Звонкое стаккато моих пульсов задает темп всему. что вокруг меня, пока я выбиваю по столу в нетерпении барабанную дробь своими короткими яркими ногтями.   Я отчаянно спешу жить.   Я живу штрихами, неумело, словно в…

А зима не сегодня – завтра.

  Каждую зимнюю ночь мне снятся перья от мертвых птиц, и моя подушка становится немного тяжелее. Первая зимняя ночь похожа на ночь с новым мужчиной – все нескладно, все не в лад, ноги-руки мешают, и чужое дыхание неприятно холодит спину.     Большая люстра моя бессильна против Вечной Тьмы. и я достаю набор толстых свечей…

Я vs Моника Белуччи.

Этот игривый взгляд, и родинка в самом удачном месте, и гладкие восхитительные волосы… А у меня всё не так, все неловко, все куце. Ее ладони шелковы, и прикосновение их к твоему лицу так естественно, словно нет на земле им места лучше, чем твоя щека.   А у меня ногти обгрызены, и движения мои бестактны, я…

Я больше не верю в любовь.

Я верила в нее раньше. Когда жила в сумрачной старой Франции во времена сифилиса и чумы, я занималась любовью, зная, что каждый миг наслаждения может убить меня или обезобразить.   У меня было красивое лицо, тяжелые смоляные волосы и кладбищенская гвоздика в волосах. Я никогда не чувствовала холода, вьюга, словно любимую внучку, качала меня на…

Я не умею ходить.

Я могу слышать отчаянный шепот травинки, когда она хочет сбежать с заезжим коммивояжером-кузнечиком – а ходить не умею. Я могу заглядывать в окна лукавым солнечным зайчонком, влететь в пустую чужую комнату, приземлиться на огонек свечи и мерцать вместе с ней теплым домашним маячком – а ходить не умею. Я могу томно лежать или даже возлежать…

Новые знания – и новый ли ты?.

Скажи, ведь ты же закрыт. Нет, не спорь. Ты все знаешь. Все мысли продуманы, и ум твой пустой. Тебе более нечего думать. Ты уже думал – когда-то. “Не впредь, никогда!” – зарекался уверенно. Но отчего же лицо твое вечно подсвечено синим цветом экрана. Ты голоден – это ответ. То, что ты знаешь… Нет, не твое.…

Вдруг.

Я – это Ветер. Я вся – та эмоция, которую несу. И Имя мне – “Вдруг”. Вдруг – и ты меня слышишь. Видишь. Ощущаешь. Я – Вдруг. Вдруг развеселым маленьким комариком я впиваюсь в твою душу, в самую ее сердцевину – и нет больше ничего, что было у тебя без меня. Я – парус на…

Жёлуди в траве

Желуди в нежно-зеленой траве. Из них вырастут молодые, крепкие дубки, свежие и чистые. Желуди не боятся, когда их хрупкая скорлупка лопается, подставляя солнцу уязвимую ничем не защищенную более мякоть. Они лишь смелеют от этого, смеются словно: ” Что ж, втопчи меня в рыхлую влажную землю – она примет меня, взрастит, как любимейшего из своих сыновей,…

Ангелы смеются.

Попробуй услышать их смех – в шелесте листьев, в звонкой дроби дождя, в перезвоне колокольчиков в низком дверном проеме. Они смеются над разноцветным буйством вокруг, и нотки их смеха вливаются в многоголосый хор самой Жизни. Они шепчутся с лунной сырной краюхой, прячут лицо в пушистой нежности облаков. Они прикладывают ракушку к уху, чтобы услышать ветер…

Как красиво умирал месяц!..

Тягучее безделье с ароматом свежескошенной полыни. Разнотравное вино, льющееся из колючего стога. Лепестки полевых трав с горячим запахом солнца. Дни, стыдливо улыбающиеся под золотистым покрывалом рассвета; она готовы стелить постель для Осени, с мягкими шуршащими охапками листьев-подушек и хрустящими простынями первого вкусного снега. Нежиться бы до самой первой весны в той постели, заливая в толстостенной…